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老王每天的工作就是看着那些巨大的集装箱，像积木一样被吊起，放下，运走，再运来。他是港口的一个小职员，负责记录集装箱的编号和进出时间。这份工作枯燥乏味，但老王从没想过要离开。他觉得，这些集装箱里装着全世界，而他，是这个世界运转的一颗小小螺丝钉。

老街的尽头，有一座石桥，桥头有一家糕点铺，卖的桥头糕，远近闻名。

小时候，我最馋的就是这桥头糕。白白的糯米粉，揉进了猪油，红糖，再撒上一层桂花，蒸出来，热腾腾，香喷喷。咬一口，软糯香甜，能甜到心里头去。

阿珍遇到阿强的那年，上海的栀子花开得格外喧嚣。

那是在外滩的一家小咖啡馆，阿珍是刚毕业的大学生，怀揣着一腔热血，想在十里洋场闯出一番天地。阿强则是咖啡馆的常客，一个落魄的画家，靠着给路人画肖像勉强维持生计。

赵训金的名字，如今已然化为一则冰冷的讣告，镶嵌在华山险峻的崖壁间，如同一个永恒的注脚。但在他失踪的那段日子里，他的命运却如同一面镜子，折射出无数种可能，又在每一次反射中，将真相推向更深的迷雾。

李红旗觉得自己像个被反复揉搓的破抹布，拧不出水，也擦不干净任何东西。他站在曾经工作的小学门口，面前摆着个小摊，上面堆满了花花绿绿的火鸡面包装袋。孩子们放学了，像一群被放出笼子的麻雀，叽叽喳喳地朝他涌来。

这年头，真是邪了门了！金子跟疯了似的，一天一个价儿。您说，这金子是能吃啊，还是能穿啊？可就这么个玩意儿，把人都给折腾得五迷三道的。

房间里昏暗、潮湿，只有老式挂钟的滴答声，像某种沉闷的判决，一声声敲在李老汉的心头。他坐在硬木板凳上，佝偻着背，浑浊的眼睛盯着地面上的一块污渍，那污渍的形状，像极了一张扭曲的人脸。

阿Q最近有些烦闷。这烦闷倒不是因为别的，只是因为肚子。

我是在一个阴郁的下午知道这件事的。收音机里播着爵士乐，Miles Davis 的小号声像雨滴一样敲打着我的耳膜。新闻播报员的声音平淡得像白开水，却说着一个荒诞的故事：郑州，一辆双层巴士，隧道，被削顶。

我把车停在路边，点上一支烟。烟雾缭绕中，我仿佛看到了那辆巴士，像一头误入陷阱的巨兽，在隧道的黑暗中挣扎。车顶被整齐地切开，像一个被打开的罐头，露出里面惊恐的面孔。

日头还没冒头，泰山脚下就影影绰绰地站满了人。有裹着军大衣打哆嗦的大学生，有举着小旗儿的导游，还有挎着篮子卖水卖饼的老太太。可在这群人里头，最扎眼的，还得数小六子。