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凌晨两点十七分，我仍然醒着。窗外的雨不大，但足够执着，像一个絮絮叨叨的老妇人，没完没了地重复着某种早已被遗忘的抱怨。收音机里，比莉·哈乐黛正唱着一支关于失去的歌，她的嗓音像磨砂玻璃，粗糙，却透着奇异的光。我在沙发上，手里握着一杯早已冷却的威士忌加冰。冰块融化殆尽，只留下稀薄的琥珀色液体，尝起来像某种失败人生的隐喻。