笼中雀，墙外球

天儿阴沉沉的，像是谁家死了老太太，憋着劲儿要哭一场。老北京胡同口儿的“聚贤茶馆”里，却热闹得像开了锅。

今儿个，国足对澳大利亚，这可是场硬仗。茶馆老板李四爷，早早地把那台老掉牙的电视机搬了出来，擦了又擦，生怕耽误了街坊们看球。

“你说，咱这国足，今儿个能赢吗？”说话的是张家二小子，刚下班，还穿着一身油腻腻的工作服，手里拎着半拉烧饼。

“嘿！我说二小子，你这嘴是借来的吧？尽说丧气话！”李四爷瞪了他一眼，手里麻利地沏着茶，“咱得信！信则灵！”

可这话，连李四爷自己都不信。他心里跟明镜儿似的，国足这些年，就没让人省心过。输球输得跟家常便饭似的，赢一场，倒像是过年吃了顿饺子。

茶馆里，烟雾缭绕，人声鼎沸。有摇着蒲扇的老头儿，有抱着孩子的妇女，有穿着西装的白领，还有几个光着膀子的汉子。甭管平日里干嘛的，这会儿，都盯着那小小的屏幕，心都提到了嗓子眼儿。

比赛开始了。

“传！传啊！哎呦！这球传的，还不如我老太太裹脚布扔得准！”李四爷急得直拍大腿。

“嘘！小点儿声！您老这嗓门，都能把房顶掀了！”旁边一位戴眼镜的年轻人，皱着眉头说道。

“嘿！我说你这小年轻，懂什么！看球不叫唤，那还叫看球吗？”李四爷不乐意了。

年轻人没再吭声，只是默默地推了推眼镜，眼神里透着一股子说不清道不明的意味。

球场上，你来我往，踢得热闹。可茶馆里，气氛却越来越压抑。

“又丢球了！这帮孙子！就会往自家门里踢！”张家二小子气得把烧饼摔在了桌子上。

“行了行了，别嚷嚷了！输赢都这样，还能咋地？”一位老太太，慢悠悠地说道，怀里的孩子睡得正香。

“妈！您这话说得，输了球，心里能痛快吗？咱这可不是一般的比赛，这是国家的脸面！”张家二小子不服气。

“国家的脸面？国家的脸面是靠这几个踢球的挣回来的？”老太太冷笑一声，“咱老百姓，柴米油盐酱醋茶，哪样不比这球重要？”

茶馆里，一阵沉默。

电视里，解说员的声音还在激情澎湃地嘶吼着，可这声音，却像是从另一个世界传来的，遥远而虚幻。

比赛结束了。国足不出意外地输了。

茶馆里，一片死寂。

李四爷默默地收拾着茶具，张家二小子捡起地上的烧饼，狠狠地咬了一口。戴眼镜的年轻人，站起身，默默地走出了茶馆。老太太怀里的孩子，醒了，哇哇地哭了起来。

天儿，更阴了。雨，终于落了下来。

这雨，像是洗刷着这尘世间的喧嚣，又像是冲刷着人们心中的迷茫。

每个人，都像是这笼中的雀，被无形的墙困住，追逐着墙外那颗永远无法触及的足球。

我们究竟在追逐什么？又在迷茫什么？这雨，似乎也在问着，却无人能答。只有那电视里，还在回放着比赛的画面，一遍又一遍，像是永无止境的轮回。那颗被踢来踢去的足球，像一个巨大的问号，悬在所有人的心头，沉甸甸的，让人喘不过气。

鲁迅曾说，希望本无所谓有，无所谓无的。这正如地上的路；其实地上本没有路，走的人多了，也便成了路。

可这国足的路，究竟在哪儿呢？这希望，又在哪儿呢？

或许，答案就在这茶馆里，在这每一个人的心里，在这每一滴落下的雨里。只是，这答案，太过于沉重，太过于苦涩，让人不愿去面对，也不敢去面对。